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Todo lo que había puesto sobre la tierra lo sentía, desde el olor a barro, el de las raíces putrefactas, el germinar del trigo hasta el volar de las gramíneas; me dolía, por decir algo, el sufrimiento ajeno, desde aquel mendigo sobre el suelo, aquel niño carente;
sufría las penas suyas como si mías fueran; es verdad, sentía. Aún sentía. Eran otros tiempos.
Dejó su rastro el verano para dar paso a ella y ahora que se marchó y es otoño quién, de un tiempo a esta parte, me abriga; aún, todavía sigo sintiendo, no como antes, es cierto.
Esencialmente sigo siendo el mismo, no sin embargo así los tiempos;
conspicuamente cada vez más me van exigiendo.
Han cambiado más de lo que pueden recepcionar mis sentidos, llevan más prisa de lo que puede soportar mi cuerpo; voy envejeciendo. La vida se me termina cayendo.
Yo que sentía que el nuestro sería un amor intenso
y lo fue,
jamás imaginé que no sería eterno.
Me duele ver que se va muriendo.
Los míos serán entonces labios que se gastarán en el tiempo
de tanto besar vacíos
una piel curtiéndose por abrigar inviernos
aunque se muera de frío
brazos cansados de abrazar al viento,
huesudas manos que palman eternas noches
llenas de olvido
o una insaciada alma que se gasta y desgasta en vanos sentimientos,
(Emociones superfluas que duran poco,
sensaciones que pueden hacer vibrar un escuálido cuerpo
para pasada la tarde
entumecerse en pálido recuerdos)
¿Y ella?
Ella como es,
vistiendo mi vida de castigo.
No contenta de verme sufrir, mi yo conmigo
me pregunto
¿Cuál es el mal que he cometido?
No lo sé, jamás lo he entendido
¿Será tal vez por haberle mostrado mi amor cautivo?
Cuando más la amo
es cuando más la he sufrido
pues vierte en mí
toda su amargura, toda su ira
que jamás por amar yo había sentido.
Hoy he sentido pena
sigo comprobando que el amor no es amigo
siento pena de ver el tiempo
¡Cómo lo he perdido!
De saber que mi amor de nada ha servido
tan bueno, tan franco
que con tantas esperanzas lo había vertido…
Ahora veo que se escurre y sangra como lágrimas
que alegran su corazón curtido
(¿Debería lamentarme de lo que está perdido?)
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