Todo lo que había puesto sobre la tierra lo sentía, desde el olor a barro, el de las raíces putrefactas, el germinar del trigo hasta el volar de las gramíneas; me dolía, por decir algo, el sufrimiento ajeno, desde aquel mendigo sobre el suelo, aquel niño carente;
sufría las penas suyas como si mías fueran; es verdad, sentía. Aún sentía. Eran otros tiempos.

Dejó su rastro el verano para dar paso a ella y ahora que se marchó y es otoño quién, de un tiempo a esta parte, me abriga; aún, todavía sigo sintiendo, no como antes, es cierto.
Esencialmente sigo siendo el mismo, no sin embargo así los tiempos;
conspicuamente cada vez más me van exigiendo. Leer más...

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